La luna que tose, no calla.

En su árbol juega, talla.

Si el cuello le duele, no calla.

Anda, ametralla.

En un recóndito muelle

Pulularon nuestros sueños

Bajo ese mar

Habita nuestro ser

Sobre este cielo

Surcaron nuestras alas

Y nosotros adheridos

A lo romántico de aquel fondo

Dejamos irrumpir

Lo oscuro de aquel mar

Comprendiendo luego

Que bajo aquel suelo

Nos crecieron raíces

Que no pudimos despegar

De la sequía creció un cactus.